Au temps des secrets…
Hawkesbury,
Tu t’élances le long de la forêt,
Dévalant les pistes de nos vies,
Ensevelies sous les débris de l’ancienne nation.
Dans ses méandres, tu t’en vas,
Raviver les histoires les plus inavouables,
Celles de ces hommes bannis qui firent rougir tes eaux,
Avec le sang d’innocents.
Vivante,
Ton âme s’en va et serpente
L’histoire tragique des conquêtes.
Hawkesbury,
Témoin oublié,
Ton regard s’en allait pourtant,
Dans les ténèbres où avaient lieu les massacres.
Tu voyais chez les anciens cette soif de possession,
Tu entendais la plainte des êtres de la forêt,
Tu accueillais les corps mutilés des tueries,
Comme toi, ils se retrouvaient affublés de noms étrangers,
Envahis, ils se noieraient dans le récit des vainqueurs.
Vivante
Ton âme s’en va et raconte
Une vérité dérangeante.
Hawkesbury,
Effrayante, tu imposais à tous la crainte,
Ton ressac provoquais la tristesse,
Placé au premier rang d’une tragédie humaine,
Tu te fis conteur du passé,
De tes eaux froides, tu jouas au griot pour la terre australe,
Plongée dans la tristesse depuis la naissance de la colonie pénitentiaire
Qui fit tous de vous des étrangers.
Vivante
Ton âme s’en va et ajuste
La place du non-vivant dans cette société.
Hawkesbury,
Par ce nom tu appartiendrais à Sa Majesté,
Tes eaux deviendraient une Tamise nouvelle,
Que leurs souvenirs chargés d’amertume n’oubliaient pas.
Toi le grand affluent, l’ancêtre du pays,
Tu perdais de ta superbe, à l’ombre des guerres,
Devenant peu à peu alourdi par les secrets ,
Qui te rendraient désormais silencieux.
Vivante,
Ton âme s’en va et colporte,
L’histoire coloniale des natifs et des convicts .
Hawkesbury,
Tu portes tant de souffrances,
Que de ton glouglou on entend s’échapper;
Lente mélopée funéraire, elle laisse entendre:
Le murmure des forêts saccagés,
La quête des convicts malheureux,
La lente agonie des aborigènes,
Tant de voix perdues dans les blancs historiques.
Au temps des drames…